Guilhermo Codazzi para Lobato

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São José dos Campos, 02 de abril de 2019,

Querido e estimado Monteiro Lobato,

Ao receber sua carta eu me transportei para o ano de 1911, não que eu já tenha vivido nesse período, mas porque atualmente as pessoas não admitem o uso dessa tal expressão “Barriga Suja”, que na sua época era tão normal… hoje é imoral. Então, eu compreendi sua expressão e segui em frente com a leitura.
Sua comparação entre a literatura e a mata virgem me deu suporte para voar alto na imaginação, eu pousei em uma área
enigmática de uma montanha de pensamentos, terra que precisou de purificação através do arado das minhas ideias. Passei dias sulcando a terra virgem de uma folha de papel (hoje em dia tela do computador) para semear palavras. Esperei alguns dias e as letras verteram boas e ruins, joio e trigo, em um vasto campo. Ainda não fiz a colheita, pois se eu arrancar o joio, pensando em purificar a lavoura, o trigo virá junto, pois suas raízes se entrelaçaram no subsolo dos meus pensamentos. Então, querido amigo Lobato, tenha paciência comigo. Releve as inconsequentes palavras que brotaram junto às boas.
Penso que sua espera pela literatura balzaquiana, em São Paulo, tenha dimensões do infinito, pois até hoje estamos aguardando a finalização da Comédia Humana, que seria determinada pela mudança de Honoré de Balzac para nosso Brasil Varonil, e sabemos que isso não aconteceu. Também posso argumentar que o mestre de obras literárias, Zola, aprendeu assentar os tijolos das palavras e se esqueceu de abrir um buraco no tijolo da lareira; todo humano tem sua parte física, não vive só do intelecto, precisa também respirar. Zola morreu por inalar grande quantidade de monóxido de carbono, por causa de uma lareira lacrada, que triste.
São tantos “ais” que a história omite!…não é mesmo Lobato? Durante sua estadia na fazenda, Lobato, creio que foi a interferência desse caboclo queimador de mato que o fez ver o Jeca Tatu através das orelhas de urupês e, deste modo, nos deu a
consciência escatológica da autodestruição. Sabe Lobato, até hoje queimam terras em razão (e sem razão) do cultivo latifundiário de monoculturas. Uma verdadeira praga.
Não vou discordar de você sobre os italianos que vieram trabalhar no Brasil no fim do século XIX e começo do século XX. Os
bandoleiros até espantaram um pouco, eu disse… um pouco… os “barbas ralas” das terras produtivas e contrataram os calabreses para essa labuta. Os italianos trabalharam nessas terras onde antes a mão de obra era escrava, às duras penas deram o suor de seu rosto e marcaram seus passos nas lavouras de café e de fumo. Esse é um legado que conheço bem, meus avós eram italianos. Sei o quanto sofreram e se doaram pelo Brasil.
Na questão da migração dos fortes para Oeste, você marcou o início de uma nova etapa brasileira, que o diga Cassiano Ricardo. Essa marcha para oeste fez com que o coração do Brasil fosse sagrado pelos trabalhadores visionários a um novo país. Você bem que manteve correspondência com Cora Coralina, poetisa descendente de Anhanguera, bandeirante que fez da marcha para oeste uma ponte para o desconhecido Brasil. Você sabe o quanto pulsa o coração de nossa nação neste vasto território goiano.
No encalço de leitores é preciso uma editora e você tinha razão a respeito da questão monetária. Um livro ainda hoje é caro para quem escreve, para quem publica e para quem compra. Não houve mudanças radicais, Lobato. Sua ideia de Livro Fragmentário ainda não foi totalmente incrementada no mercado livreiro. Estamos aguardando novidades… mesmo que sejam velhas novidades.
Sua descrição das horas mortas de algumas cidades históricas criou um colorido mítico que resultou na “pasmaceira” do legado de lugares de cultura que souberam mostrar que a felicidade consiste nesse marasmo, nesse deitar paradeiro, que é oposto à loucura tecnológica atual, da correria, do imediatismo.

Sabe Lobato, você teceu uma refinada analogia entre rio, peixe e escrita. Sua versatilidade nos traz o ingênuo e puro conhecimento de quem trafega pelas terras valeparaibanas. Seu humilde estudo da nascente do rio transmuta para o apogeu do espírito humano. O regato desce o vale como se fosse uma semântica de versos que recebe afluentes e que os transforma em um rio caudaloso. Por onde passa, esse rio modifica a paisagem e cria novas vidas.

Sim, “o Piraquara é uma criação do Paraíba.” Pois ele vive do rio, depende do rio para sobreviver. O Piraquara entende a canção do rio, ele navega na terceira margem, aquela que olhos humanos desconhecem, aquela onde somente os peixes conhecem, tal qual o lambari do rabo amarelo, o taiabucu de rabo vermelho e o cascudo nhacundá que vive no fundo do rio. Essa dialética do Ser e do nãoSer faz do Piraquara uma entidade mitológica. Sabe Lobato, assim como os peixes, o Piraquara está em extinção. Precisamos repovoar os rios com Piraquaras. E fazer voltar às cheias que fertilizam terras ribeirinhas, contribuindo para uma boa colheita.
Não tenho dúvidas, Lobato, que muitas vezes as águas do rio Paraíba são salgadas pelas lágrimas das mães que procuram os corpos dos filhos levados pela correnteza, pelo capricho de nadar mais fundo, pelo mal trato de uma canoa, pelo arrasto dos redemoinhos, pelo simples descarte de uma vida. Essas mães choram, seus olhos esbugalham em lágrimas… até que o rio cospe fora os amados corpos, devolvendo-os para os braços maternais.
No fluxo da água do Paraíba existe a molécula da memória escrita pelo seu átomo de Hidrogênio, querido Lobato, e, com ela, saciamos nossa sede de histórias. Por isso, não fica desolado não!
Sorria e viva feliz aí no Paraíso, porque aqui na Terra você tem lugar garantido no coração de seus leitores.

Da sua amiga santa-ritense, da terra de Rangel,
Rita Elisa Seda

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Taubaté, 2 de abril de 2019

Amigo Lobato:
que felicidade receber a sua carta! Esperava notícias há tempos. Mas antes de falar de Guy de Maupassant , Edmond de Gouncourt e as agonias da literatice, que tanto preocupam a você e Rangel, tenho um aviso mais útil e mais urgente: está em casa seu casacão de lã, lembra dele? Com a chegada do outono e, depois, com a chegada do inverno, ele vai ser útil. Como chegou aqui? Paulo Dantas, nosso amigo comum, deixou na casa do meu pai logo após lançar “Cidade Enferma”, e ser obrigado a sair correndo de Campos do Jordão. Está aqui, lavado, enxaguado, no armário. Para mim, calorento que sou, a simples presença dele me deixa suando. Se quiser mando entregar aí, por um portador de confiança.
Desculpe a lembrança do Dantas. Sei o quanto ele faz você recordar Guilherme e os tempos difíceis em Campos. Lembrar do Dantas também me traz uma pontinha de tristeza. Com o tempo, nosso Capitão Jagunço foi parecendo cada vez mais com meu pai, Hélcio, que você não chegou a conhecer. Cabelos revoltos, bigode grande, óculos de armação escura e grossa. Muita gente confundia os dois, grandes amigos, com irmãos, para diversão de minha mãe, Nívia, e de dona Zuíla. Saudade de todos. Saudade do Dantas, que, enfim, venceu o desafio de ser tísico profissional e cujo coração está enterrado à sombra de um pinheiro em Campos.
Mas não quero falar de tristezas, afinal sua carta só me trouxe alegrias. E sei bem que os tempos de Campos não foram só tristes, apesar do espinho cravado no coração por Guilherme. Ora, foi na casa na Macedo Soares que você escreveu “Geografia de Dona Benta”, de uma pancada só, que tanta coisa boa trouxe a tanta gente, passageiros do navio do faz de contas pelo mundo a fora.
Agora, com sua obra entrando em domínio público, quem sabe “Geografia” ganhe uma nova leitura e Tia Nastácia consiga, enfim, aprender inglês? Não torça o nariz a essa ideia. Vale a pena pensar nela. Pena que a casa não exista mais. Seria muito bom vê-la na elegante Capivari de hoje. Mas não, foi demolida há quase 30 anos.
Também não existe mais a Padaria Pinheiro, que valia sua caminhada até a Abernéssia atrás de pão, nem a Pensão Azul, onde você sacramentou: “Temos que acabar com a burrice nacional. A partir daí seremos uma grande nação.” Pois é, não acabamos com ela ainda. Ao contrário. Tempos bicudos, meu amigo, nos quais a sua lucidez faz falta.
Mas voltando a “Geografia”, de uma sentada só, repito, você chegou a uma obra quem nem precisava de assinatura para ser sua. Não só pelos personagens, Dona Benta, Tia Nastácia, Emília, Narizinho, Pedrinho, Visconde e Rabicó, mas pelo estilo, inconfundível. Aí volto à sua carta, volto a Guy de Maupassant, Manon Lescaut, Edmond de Gouncort, que ocuparam tanto a sua correspondência com Rangel. Longe da submissão às escolas, da escrita empolada, do palavrório
rebuscado. Viva! Viva! Viva! Em “Geografia”, assim como em tantas outras obras, você está como sempre quis: livre como um passarinho. Fácil de ler, de entender.
Afinal, o que é a escrita sem gente para ler? E o que atrai gente à escrita senão a empatia com a história, com o autor, com a narrativa? Por isso sua obra fascina: seja para crianças, seja para gente grande, como eu, você optou por ser entendido.
Escrever difícil? Não paga a pena, como diria o Jeca. Mas, cá entre nós, como isso é difícil de ser entendido.
Temos que martelar em todas as frentes. Não com esses martelos de quebrar coquinho, mas com a força dos martelos de pilão. Desliteraturizar a literatura, desburocratizar a escrita, como você, meu amigo, bem sabe. Sejamos simples. Afinal, a obra, depois de nós, não nos pertence, como você mesmo ensinou ao falar do quadro de Gleyre. De “Soir” virou “Ilusões Perdidas”, graças ao boca-a-boca do público. Você, Rangel, eu, todos, estamos naquela cena de Gleyre, todos no mesmo barco. Fica a pergunta, que você mesmo formulou: em que estado voltaremos desta nossa aventura de arte pelos mares da vida em fora? Como o velho da obra de Gleyre? Cansados, rotos? Em primeiro lugar, voltaremos? Eu não sei, mas, garanto, você não voltará o Lobatinho do tempo antigo, tão suficiente e pernóstico. Voltará queimado pelo sal, pelo vento, pelo mar, graças à bússola sem Norte da Barca de Gleyre.
O tempo é cruel. Como você disse a Rangel, nossa viagem parece estar chegando perto do fim. A quem interessa essa troca contínua de cartas? Somos só nós. Continuaremos no Além? Conseguiu encontrar Chico Xavier?
Por isso, insisto, quebrando a sisudez dessa carta, meu velho pulgão de couve, não se esqueça do seu sobretudo. Não sabemos como é o clima de lá. E Letícia reclama, dia sim, dia não, que aquele urso de lã cinzento ocupa muito espaço no armário. Nem que nevasse no Vale do Paraíba por anos e anos eu poderia usar na rua um coberto de mangas como aquele. Aproveito e mando, de contrapeso, meu exemplar de “Urupês” para você autografar. Apesar de velhinho, afinal, é de 44, ainda vai bem conservado, fora uma pontinha da capa, roída pelos dentinhos do Felipe, anos e anos atrás. Devolva. Ou fique: pego aí quando a saudade apertar. Cuidado, pode ser em breve. Não: achei data melhor! Depois de setembro, nas primeiras chuvas entre primavera e verão, quando as tanajuras começam a voar. Aproveito e levo para você uma lata do nosso “caviar”. Vai lamber os beiços.
Chego afinal ao fim desta carta. Vai à máquina. À lápis, sei bem, seria ruim para você ler por causa da perturbação na vista e pela minha letra, que é péssima. Foi, enfim, ao médico? Vá. Melhoras.
Mande notícias, sempre. Do lado de cá, lembro de você todos os dias. Da varanda de casa, de frente para a Mantiqueira, vejo a copa das árvores do casarão onde você nasceu, hoje transformado em Sítio do Pica-pau Amarelo. Uma mancha verde viva no meio de um mar de telhados, pelo vão dos prédios. Mas, confesso, envergonhado, eu mesmo não vou lá há anos, agora que os meninos cresceram e os voos siderais na mata ficaram cada vez mais raros. É da vida, meu caro amigo. No
embalo dessa expressão, e como seu Correio andou arisco, termino em ritmo de folguedo: Letícia manda um beijo para os seus; um beijo na família, na dona Purezinha e nas crianças; Guilhermo aproveita pra também mandar lembranças; pra todo pessoal, adeus!
Hélcio

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