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by almanaqueurupes

Lucas Sanseverino para Lobato

abril 12, 2019
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São José dos Campos, 01 de abril de 2019.

Querido Monteiro Lobato,
Confesso que ao ler sua carta fiquei um pouco perdido. Sei que as palavras são eternas, mas expressões caem nos ponteiros dos anos. Caso aconteça o mesmo ao ler minha resposta, entenda de maneira simples meu pensamento, afinal não sou poeta, sou um comunicador de palavras ditas nas calçadas. Já você não é somente um sublime escritor, é também um profeta!
Pasme: os EUA já elegeram um presidente negro! Barack Obama, um democrata, protestante, que conseguiu até melhorar a imagem dos gringos pelo mundo. Foram 8 anos de governo. Várias conquistas de igualdade e libertação. Ele levantou bandeiras de todas as cores. Deu voz para quem estava rouco de tanto gritar com as paredes.
Mas como um bom enredo, fatos inesperados acontecem! Isso para um escritor é até interessante, mas acredito que nem um autor de tragédia grega imaginaria esse drama.
Donald Trump, republicano, empresário, figurinha de televisão, que ajudava o mundo decidir a beleza feminina medindo a cintura e o quadril, venceu uma mulher na disputa presidencial e substituiu Obama.
Se a melanina trouxe luz para quem estava cego de crença, a falta dela levantou muros de mesquinharia. O discurso forte baseado em moral é parede de papel que tenta esconder sangue de ignorância, com direito a tweets e prostituta silenciada por contrato.
Escreva sim ao americano! Seu talento é capaz de romper fronteiras, mesmo que estas estejam cercadas. Só não entenda a infantilidade deles como sadia, ela é egoísta mesmo! Mas esse mal não pertence somente os filhos do Tio Sam. Infelizmente ela é uma praga mundial.
Com apreço,
Lucas Sanseverino

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Rita Estela Seda para Lobato

abril 13, 2019
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São José dos Campos, 02 de abril de 2019,

Querido e estimado Monteiro Lobato,

Ao receber sua carta eu me transportei para o ano de 1911, não que eu já tenha vivido nesse período, mas porque atualmente as pessoas não admitem o uso dessa tal expressão “Barriga Suja”, que na sua época era tão normal… hoje é imoral. Então, eu compreendi sua expressão e segui em frente com a leitura.
Sua comparação entre a literatura e a mata virgem me deu suporte para voar alto na imaginação, eu pousei em uma área
enigmática de uma montanha de pensamentos, terra que precisou de purificação através do arado das minhas ideias. Passei dias sulcando a terra virgem de uma folha de papel (hoje em dia tela do computador) para semear palavras. Esperei alguns dias e as letras verteram boas e ruins, joio e trigo, em um vasto campo. Ainda não fiz a colheita, pois se eu arrancar o joio, pensando em purificar a lavoura, o trigo virá junto, pois suas raízes se entrelaçaram no subsolo dos meus pensamentos. Então, querido amigo Lobato, tenha paciência comigo. Releve as inconsequentes palavras que brotaram junto às boas.
Penso que sua espera pela literatura balzaquiana, em São Paulo, tenha dimensões do infinito, pois até hoje estamos aguardando a finalização da Comédia Humana, que seria determinada pela mudança de Honoré de Balzac para nosso Brasil Varonil, e sabemos que isso não aconteceu. Também posso argumentar que o mestre de obras literárias, Zola, aprendeu assentar os tijolos das palavras e se esqueceu de abrir um buraco no tijolo da lareira; todo humano tem sua parte física, não vive só do intelecto, precisa também respirar. Zola morreu por inalar grande quantidade de monóxido de carbono, por causa de uma lareira lacrada, que triste.
São tantos “ais” que a história omite!…não é mesmo Lobato? Durante sua estadia na fazenda, Lobato, creio que foi a interferência desse caboclo queimador de mato que o fez ver o Jeca Tatu através das orelhas de urupês e, deste modo, nos deu a
consciência escatológica da autodestruição. Sabe Lobato, até hoje queimam terras em razão (e sem razão) do cultivo latifundiário de monoculturas. Uma verdadeira praga.
Não vou discordar de você sobre os italianos que vieram trabalhar no Brasil no fim do século XIX e começo do século XX. Os
bandoleiros até espantaram um pouco, eu disse… um pouco… os “barbas ralas” das terras produtivas e contrataram os calabreses para essa labuta. Os italianos trabalharam nessas terras onde antes a mão de obra era escrava, às duras penas deram o suor de seu rosto e marcaram seus passos nas lavouras de café e de fumo. Esse é um legado que conheço bem, meus avós eram italianos. Sei o quanto sofreram e se doaram pelo Brasil.
Na questão da migração dos fortes para Oeste, você marcou o início de uma nova etapa brasileira, que o diga Cassiano Ricardo. Essa marcha para oeste fez com que o coração do Brasil fosse sagrado pelos trabalhadores visionários a um novo país. Você bem que manteve correspondência com Cora Coralina, poetisa descendente de Anhanguera, bandeirante que fez da marcha para oeste uma ponte para o desconhecido Brasil. Você sabe o quanto pulsa o coração de nossa nação neste vasto território goiano.
No encalço de leitores é preciso uma editora e você tinha razão a respeito da questão monetária. Um livro ainda hoje é caro para quem escreve, para quem publica e para quem compra. Não houve mudanças radicais, Lobato. Sua ideia de Livro Fragmentário ainda não foi totalmente incrementada no mercado livreiro. Estamos aguardando novidades… mesmo que sejam velhas novidades.
Sua descrição das horas mortas de algumas cidades históricas criou um colorido mítico que resultou na “pasmaceira” do legado de lugares de cultura que souberam mostrar que a felicidade consiste nesse marasmo, nesse deitar paradeiro, que é oposto à loucura tecnológica atual, da correria, do imediatismo.

Sabe Lobato, você teceu uma refinada analogia entre rio, peixe e escrita. Sua versatilidade nos traz o ingênuo e puro conhecimento de quem trafega pelas terras valeparaibanas. Seu humilde estudo da nascente do rio transmuta para o apogeu do espírito humano. O regato desce o vale como se fosse uma semântica de versos que recebe afluentes e que os transforma em um rio caudaloso. Por onde passa, esse rio modifica a paisagem e cria novas vidas.

Sim, “o Piraquara é uma criação do Paraíba.” Pois ele vive do rio, depende do rio para sobreviver. O Piraquara entende a canção do rio, ele navega na terceira margem, aquela que olhos humanos desconhecem, aquela onde somente os peixes conhecem, tal qual o lambari do rabo amarelo, o taiabucu de rabo vermelho e o cascudo nhacundá que vive no fundo do rio. Essa dialética do Ser e do nãoSer faz do Piraquara uma entidade mitológica. Sabe Lobato, assim como os peixes, o Piraquara está em extinção. Precisamos repovoar os rios com Piraquaras. E fazer voltar às cheias que fertilizam terras ribeirinhas, contribuindo para uma boa colheita.
Não tenho dúvidas, Lobato, que muitas vezes as águas do rio Paraíba são salgadas pelas lágrimas das mães que procuram os corpos dos filhos levados pela correnteza, pelo capricho de nadar mais fundo, pelo mal trato de uma canoa, pelo arrasto dos redemoinhos, pelo simples descarte de uma vida. Essas mães choram, seus olhos esbugalham em lágrimas… até que o rio cospe fora os amados corpos, devolvendo-os para os braços maternais.
No fluxo da água do Paraíba existe a molécula da memória escrita pelo seu átomo de Hidrogênio, querido Lobato, e, com ela, saciamos nossa sede de histórias. Por isso, não fica desolado não!
Sorria e viva feliz aí no Paraíso, porque aqui na Terra você tem lugar garantido no coração de seus leitores.

Da sua amiga santa-ritense, da terra de Rangel,
Rita Elisa Seda

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O anti–Taubaté

abril 16, 2021
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Uma das cartas mais duras e reveladoras sobre a relação de Monteiro Lobato com sua terra natal. O criador do Jeca Tatu desconfia da adesão de “Taubaté” ao projeto da Biblioteca Sítio: “Taubaté, meu caro (e eu sei isso a fundo). Taubaté, o padre, o bispo, a carolice, a estreiteza mental, o acanhamento intelectual crônico; e, portanto jamais prestaria homenagem a um sujeito que é anti – Taubaté em tudo, e isso desde menino”. O escritor também faz referência ao desejo da esposa de Cesídio, Lygia Fumagalli Ambrogi, de produzir um romance. “É capaz de sair coisa muito boa”.

(Optamos por manter a grafia original da carta)

S. Paulo, 02 ou 3 de 12/1943

Meu caro Cesídio:

Recebo a de 29. Não houve nada. Houve uma tosse horrível e esquisitíssima, da qual só agora estou me libertando. E houve também que vocês prometeram chegar até cá e ficou em promessas. Muita coisa só de viva voz – não cabe na carta.

O livrão – paralelepípedo de que falei só agora vai entrar para a máquina, e antes do fim do ano, darei com ele na cabeça dos três jacarés. Será de criar galos. Setecentas páginas! Nunca me supus capaz de um crime desses.

A minha curiosidade pela biblioteca – sítio é grande como sempre, e há uns aspectos que me intrigam. Quem paga isso? Estou curioso de saber. Outra coisa: não tenho a menor duvida que as tais homenagens de Taubaté ao filho desnaturado não são nada disso: são uma coisa de vocês três. Taubaté vai entrar na dança como Pilatos entrou no Credo. Taubaté, meu caro (e eu sei isso a fundo). Taubaté, o padre, o bispo, a carolice, a estreiteza mental, o acanhamento intelectual crônico; e, portanto jamais prestaria homenagem a um sujeito que é anti – Taubaté em tudo, e isso desde menino. Logo, as homenagens de Taubaté são de fato homenagens, provas de amizade e carinho, de três amigos, só, só e só. Aquele barulhão que você fez pelo MOMENTO devia ter feito todas essa tropelia de Albericos arregalar o olho, e com muita razão, porque esse Taubaté só conheço do Lobato o que os jornais dizem – e devias ter ficado até aborrecido com os teus exageros “momentâneos”. Ah, meu caro eu já vivo 61 anos e sei o que é o mundo e as terrinhas natais da gente.

Dessas homenagens o que me interessa profundamente é a curiosíssima biblioteca que o Urbano concebeu e teima em fazer; não me interessa por mim, mas pela criançada que no futuro irá encontrar a coisa que me fez falta na meninice: livros para ler. O bem que será para ela, o prazer que irá dar a tantas e tantas crianças pobres, será o meu maior prêmio, e eu abençôo a vocês por terem proporcionado tal prêmio. O fato de haver eu sido a causa causante de criação de tal biblioteca enche-me de intima satisfação. Mas não nos iludamos, meu caro, Taubaté nada tem com isso. Isso é coisa do Urbano e de vocês. Só, só e só. Urbano é um caso de bondade construtiva. Porque há a bondade inútil. Em Areias lembro-me dum pobre diabo que dizia: “Coração bom está aqui; mas poder mesmo, quando”? o coitado tinha um grande coração, mas não podia coisa nenhuma. O Urbano é a bondade que quer e pode, e vocês prestam-lhe mão forte. Hoje sou eu um protesto para que a bondade construtiva de Urbano – e isso vira Homenagem de Taubaté no Filho Pródigo! Engraçado não?

Meu interesse caro Cesídio, não é por homenagem nenhuma: é pela biblioteca – sítio, pois vejo nela uma semente. Talvez outras cidades copiem o sítio – biblioteca daí – e temos em vários pontos do Brasil uma instituição de maior valor para o futuro de nossa gente que todos os bispados, que toda essa palhaçada militar que por aí vai. E como não hei de sentir-me profundamente orgulhoso de ter sido á causa disso?

Mas se tal se der, nunca o atribuirei a Taubaté nenhum – e sim ao jacaré construtor e aos jacarés acolitantes. O futuro duma nação depende exclusivamente do pão mental que as gerações velhas Proporcionam ás novas – e eu estou vendo na idéia genial que os jacarés tiveram o olho d’ água de todo um Amazonas…

E por isso receio que a coisa não vá por diante. Em geral as idéias generosas morrem em botão. Se essa vingar, vamos ter todo um jardim de flores amanhã.

Se vocês não vem cá, avisem-me, que irei debater o assunto aí. Você fala no desenho colorido, que o Urbano fez. Que vontade de ver isso e de colaborar! E será uma idéia original – coisa preciosa no país da macaquice – nesta gente que só copia do que o estrangeiro faz, mas não tem capacidade de criação.

Curioso, muito curioso esse desejo de sua mulher de produzir um romance. E é capaz de sair coisa muito boa. A professora – a Dupré – é ótima. Ela abriu um caminho. O ÉRAMOS SEIS também é uma semente. Que seja sincera no que escrever. O segredo de tudo está nisso. Terei imenso prazer em examinar o livro dela e da também ser sincero a respeito. Quanto mais velho fico, mais me convenço que só a sinceridade salva e cria.

Adeus, caro amigo. Avise-me se vem ou não, para na hipótese negativa eu ir. E um abraço nos outros.     Do     Lobato.

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